Lördagskväll.

Jag har dragit på ett par tunna strumpbyxor, det är bara femton grader ute, en rutig kort kjol och en svart långärmad topp och målat naglarna i något som jag tror är gammelrosa. Nu sitter jag här och skriver och smuttar på ett glas rödvin och tittar på min man som putsar sina skor och fönar skägget.

Barnet tog sin ryggsäck och åkte till sin faders stad imorse, så det är bara jag och min man hemma. På matbordet håller knopparna på de ljusrosa pionerna just på att börja brista, från högtalarna strömmar mjuk jazz och inom en timme kommer vi sitta mittemot varandra vid ett bord med rutig duk och stearinljus och varsin portion pasta och rödvin.