Ingen bra dag.

Jag läser två romaner på två dagar. De är så välskrivna att mitt självförtroende kring mitt eget skrivande rasar ner till fotknölarna. Jag kan nämna tusen saker som är dåligt med min bok. Tänker att allting måste suddas ut, jag måste börja om.

Jag blir irriterad på min man som jobbar hemifrån för tusende veckan i rad. Han sitter i sina möten hela dagarna och det känns som att jag knappt ens får andas så att det hörs. Sedan blir jag förbannad på min son över en skitsak. En timme senare blir jag arg på mig själv för att jag inte orkar springa mer än tre kilometer. När jag kommer hem lyser skärmen på min jobbtelefon upp. Jag vet att du har semester, men...

Jag har exploderat fyra gånger idag. Eventuellt har jag någon explosion kvar, vi får se. Min man föreslog just en uteservering och något riktigt onyttigt till middag, antagligen mest för att rädda sin egen röv men jag tänker ändå beställa det största vinglaset de har.