Vi sitter vid matbordet på fredagskvällen. Klockan är ganska sent och det är mörkt utanför våra fönster. På bordet ligger tre tidningar, ovanpå varje tidning ligger delar till en gammal skomakarlampa med hiss. Jag tänder ljusen på bordet och han spelar gammal jazz ur högtalarna. Vi putsar på de olika delarna, gnider fram glans ur den gamla mässingen.
Det är lördagsförmiddag och en av oss skriver, en annan jobbar ikapp sin vecka och den tredje läser en bok. Det hänger en doft av klementin och te i lägenheten. Jag säger att det enda som fattas är en kakelugn. Han skriver något, tittar upp och säger tjugotusen på blocket och jag tittar på hörnet där det en gång i tiden har stått en kakelugn. Säger att det verkligen borde stå en där igen.
Söndag. Han skruvar fast det sista hyllplanet. Jag ställer in alla flaskor med rengöringsmedel som har stått i ett hörn av vårt sovrum i en månad. Plockar undan, städar rent, bäddar med nya lakan. Ovanför matbordet lyser skomakarlampan med sitt matta sken. September är nästan över och oktober ska ta vid.
Inga kommentarer:
Skicka en kommentar